Almacigas

En más de una ocasión he mencionado en estas entradas del blog a Manolo Vázquez Montalbán y su novela los Mares del Sur para hacer notar que hay muchas aventuras exóticas que te esperan a la puerta de tu casa. Más de una vez descubro que junto a lo cotidiano convive a mi lado lo misterioso y extraordinario en cuanto consigo atravesar con decisión el velo de la dimensión más conocida y aparente. Y en las últimas tardes/noches calurosas de lo que hemos venido a llamar "veroño", es decir otoño astronómico con temperaturas de verano, lo misterioso y extraordinario lo he encontrado en lugares tantas veces visitados, tan archiconocidos, como la Catedral y la Iglesia del Salvador de mi deambular sevillano en la temprana juventud, los esporádicos retornos de los años de ausencia y el ancla definitiva del final de los noventa. Se han abierto las puertas del conocimiento de estos templos sagrados, que han sido romanos, cristianos, musulmanes y de nuevo cristianos tras la conquista...

Una balada en otoño,  un canto triste de melancolía,  que nace al morir el día.  Una balada en otoño,  a veces como un murmullo,  y a veces como un lamento  y a veces viento.  Nos lo cantaba Serrat recordando a Machado, nos lo cuentan los hombres y las mujeres del tiempo, ya estamos en el otoño astronómico, no digo yo que no. Me lo habían avisado antes los tres almendros nuevos de la huerta, jóvenes e inconscientes, las hormonas revoloteando por la savia, que han sido los primeros en desnudarse, desprenderse de las hojas que los visten, sin ningún pudor ni prudente espera a que avance la estación. Empiezan a peinar canas los fresnos y el melocotonero, las hojas cayendo desmadejadas sobre la grama verde. Se resisten a cambiar de ciclo la higuera, el azofaifo, los frutos en sazón caen y dejan paso a otros nuevos, las hojas permanecen fieramente agarradas a las ramas. Están en sazón los membrillos,...