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Jubilados

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Hay imagenes que no requieren de palabras para explicar una emoción. Son de esos instantes que observas sin detenerte demasiado en su contemplación, pero terminan formando parte del paisaje de tu cotidianiedad, te relatan como va pasando la vida en este entorno de apariencia plácida e inmutable en el que ahora vives. Terminan por resultar una agradable rutina llena de imperceptibles novedades, que echas de menos cuando por cualquier circunstancia notas su ausencia en el devenir de cada día.  Este es el caso de la tertulia de jubilados que me encuentro cada mediodía, desde hace años, en el recorrido desde mi casa a la finca , gimnasio al aire libre, en la que paso la mayor parte de las horas.  Siempre saludo, a la ida y a la vuelta , a la nómina de la media docena de tertulianos que allí se congregan a la hora del Ángelus, y a veces, no demasiadas, siempre ando con algo pendiente, me paro a disfrutar de sus chanzas y sesiones de filosofía de andar por casa. Filosofía de la vida...
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Obsolecencia programada

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Recoge el título una expresión poco utilizada en la conversación informal, pero muy presente en el día a día de las cosas.  Motiva esta nueva entrada, después de un tiempo de ausencia en la blogosfera, que haya de usar el móvil para escribirla porque mi HP integrado, adquirido como lo más innovador en 2012, ha decidido que ya está bien. He venido sorteando su obsolecencia programada, a base de aplicar la voluntad para no dejarme vencer por el designio de los fabricantes y de la sapiencia técnica de Paco, mi proveedor de informática.  Me duele, porque su pantalla grande táctil, su silenciosa UC integrada, lo convertía en un versátil smart TV, permitía usarlo como portátil algo pesado y como sobremesa que mantenía, no solo una apariencia avanzada, sino una utilidad práctica que satisfacía mis necesidades.? Para qué cambiarlo? Pues porque su durabilidad excede lo previsto por el fabricante. Me coge este exitus técnico con sendos proyectos a punto de terminar, de temáticas muy ...
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La flor del albérchigo

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Cuando lo que escribes son botellas que lanzas a la blogosfera, que nunca sabes si llegará, o no, a un destinatario, lo que sale de la pluma obedece a un impulso  sincero , directamente relacionado con el estado de ánimo, lo que sientes o vives en el momento que pulsas las teclas. Será por eso que los últimos post que he escrito  estaban impregnados de nostalgia y melancolía, estado que no se bien si será algo temporal  y pasajero , o igual es permanente, se corresponde con el tramo de vida que me toca recorrer. Como quiera que pienso que la melancolía es dulce, pero da pereza al intelecto, voy a intentar despegarme un poco de su capacidad adictiva, volver a centrarme en aquellos aspectos que dieron lugar a que empezará a escribir este blog, mi reencuentro con la Naturaleza, con la vida rural, después de tantos años de vida urbana. Me ayudará en este propósito la primavera, bendita primavera, aunque ya no sea como era. El impulso vital de la primavera, sus efectos en la a...
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Fe, esperanza, caridad

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Hay ocasiones en que se suman casualidad y causalidad, los hechos y/o circunstancias adquieren una dimensión que dan lugar a la serendipia, te encuentras un resultado que no esperabas, se te abre la puerta a una explicación con la que no contabas.  Terminaba un trabajo de técnica mixta sobre papel de algodón, una recreación del paso del Cachorro por el Puente, que va a ilustrar un relato corto,” La Procesión", que trata de un hecho bastante profano en medio de un acontecimiento, más que religioso, místico, al menos para muchos de los que hemos heredado una forma de ver la Semana Santa de Sevilla.  Pues bien, en ese ínterin entregaba en la Biblioteca Pública de Sanlucar la obra de Unamuno "San Manuel Bueno, mártir " y recogía la obra de Delibes " El hereje", pues en el Club de Lectura en el que me han asignado el rol de Coordinador, andamos dándole vueltas a escritores contemporáneos que escriben sobre religión, misticismo, en un tono adusto y profundo con p...
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Pascuas, Navidad, Fiestas

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Hace unos años publiqué en este blog el post "Tin, tin, Catalina", que por alguna razón es el más visitado de todas las entradas escritas hasta ahora. Quizás porque hace referencia al estribillo de un villancico archiconocido, que nos trae el tierno recuerdo de nuestra infancia. En esa línea de dulce nostalgia que nos invade estos días, unas horas antes de que se esfume la ilusión de hacerme rico de forma súbita con el premio Gordo de la Lotería, o que la improbable Fortuna me señale con el dedo y cambie toda mi actual escala de valores, lo que pretendo hacer con este post es un repaso a vuelapluma de como el uso de distintas palabras, para definir un mismo acontecimiento, pueden explicar el fugaz instante de una vida en la línea del tiempo. Anda mi infancia y juventud enredadada en las Pascuas de escasez, cajón de tortas bizcochadas, el intenso rumor de las "buñolás" por las calles en las noches y madrugadas más señaladas, la música de campanilleros y las feli...
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Los mares del Sur

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  Aparece de forma recurrente en mi imaginario la novela "Los mares del Sur", escrita por Manolo Vázquez Montalbán, cuando pienso que no hay que aventurarse a largos viajes a lugares distintos y distantes en busca de la aventura. Al lado de nuestra casa, en lo cotidiano, pueden encontrarse situaciones más exóticas y fascinantes que en las lejanas islas del Pacífico. Vaya por delante que la facilidad que hoy tenemos para llegar a cualquier lugar, si hay cartera que lo sostenga, ha hecho desaparecer el halo romántico que envolvía la posibilidad de encontrar experiencias extraordinarias en lugares ignotos. Puede que en mi caso sea también el consuelo del "están verdes", de quien, por razones de diversa índole ha echado el ancla en otro mar del sur más próximo, el que baña las playas de Doñana, y pocos estímulos u oportunidades tiene de hacer de Marco Polo o el capitán Cook. En los últimos años, más allá de una semana en la Toscana, otra en el camino de Santiago, que fu...
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Once mantones y dos capas

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  Pinté esta obra en un octubre lejano. Octubre siempre me trae el sabor agridulce de la melancolía, la constatación formal del paso del tiempo, y lo que sale del pincel o la pluma está impregnado de ese sentimiento impreciso. Trataba de trasladar al color una foto en blanco y negro, un tanto borrosa y desvaída, que encontré entre las cosas de mi madre.  Mi madre, bordadora de mantones de Manila con puntada precisa, buscadora incesante de la excelencia, la perfección, en cualquier cosa que hacía. De nuevo la melancolía del recuerdo sobre cualquier tiempo pasado. Pero la obra no  era más que un ejercicio de utilización de un soporte humilde, el panel de la trasera de un desvencijado armario ropero, para construir una alegoría sobre las mujeres coetáneas de mi madre, sobre el bordado como instrumento de expresión de la creatividad de esas mujeres.  Un intento balbuceante de homenaje, que ha terminado cuajando, años después, con la publicación de la novela " Las agujas ...
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