Al Gran Hermano

Me deja sorprendido que este blog , que nace como una palabra al aíre, vaya teniendo lectores, pero lo más inquietante es que los primeros que conectan se ubiquen en el corazón del Imperio. Influenciado quizás por todo lo oído y leído sobre el largo brazo del Gran Hermano en las redes, llego a pensar que quizás todo obedezca a que el  sonido "al " en el alias de este autor y en el propio nombre del blog, suene arabizante y haya disparado los mecanismos automáticos de seguimiento.

Por si fuese así, quiero tranquilizar a quienes estén detrás de esas pantallas de seguimiento, que imagino en este impulso paranoide que me surge al ver el mapa de las lecturas del blog.

He de confesar que a unas de mis almas le emociona el verde omeya de este nuevo Al-Andalus donde nací y vivo, en tanto la otra se abre al rojo y gualda de las Españas, que he recorrido de punta a punta. Pero una y otra se encuentran  y se sienten cómodas en esta nación de naciones.

He llegado a la conclusión de que la verdad es una luz blanca que atravesando un prisma de cristal se descompone en toda la gama de colores del arco iris y en una infinita gradación de matices. Para revertir ese efecto es preciso que una intensa mezcla de estos colores se mueva girando como lo hace el mundo.

Podéis orientar tranquilos vuestras antenas en otra dirección, que navego en ese caleidoscopio tibio, ajeno a fatwas y excomuniones, contrario a cualquier tipo de violencia, pero dispuesto a defender con energía un espacio de libertad donde crecer junto a los míos.

Eso sí, defiendo con pasión la parte de mi naturaleza que no dejan traslucir mis viejos apellidos castellanos, pero son evidentes las mezclas que repuntan en mi morfología, la imagen que me devuelve el espejo de morena piel olivácea de los hijos del desierto, que pugna por imponerse a los rasgos nórdicos en la mirada, que según decía mi madre heredé de mi padre. Norte y sur, mestizaje inevitable por donde camina la especie humana. 

Por ello me reivindico en ese Alkatí, de la estirpe del godo que abrazó Granada y corrió su suerte, cuando la intolerancia de unos hizo imposible la libertad de los otros, uniéndose a esa otra diáspora tan poco visualizada en nuestra Historia escrita por los conquistadores, que llevó en la letra escrita los rasgos de aquel pueblo de tres culturas, tres voces de un mismo Dios, hasta las misma arenas de Toumbuctú, donde han permanecido dormidos durante siglos hasta que emergieron gozosos de la mano verde y blanca renacida, libre de cadenas.

O en esa Almáciga sembrada a resguardo de los vientos, que verdeará turgente en Marzo para llenar de color y pujanza  la huerta morisca que cuido y labro, admirado como mis ancestros del rumor del agua,  que cae y alimenta gota a gota. O es resina olorosa que une el mármol tallado por manos gobernadas por un espíritu invisible e inquieto.

Ese alma es la que inspira la cadencia de estos versos,

Fue en Granada

Perezoso duerme el tiempo a la sombra del ciprés

En las acequias por donde corre el agua 

hacia el frondoso jardín que trepa en la colina,

entre la piedra rojiza que reta al cielo.

Vibra aquí el alma de mi  pueblo,  azulejo, madera y yeso, 

esculpidos por las manos y el sudor del artesano

empapando de sabiduría los años  eternos

del eco de tres voces del mismo Dios.

 Nos roba el frío mármol   la sombra del granado,

 prepotente el tosco granito del Norte

en la dolorida entraña del suave ladrillo,

que sobrevive pujante en los arcos  de herradura.

Grata fue a la mirada de Borges,

cincelada en metal  junto a la fresca yedra,

y  siento, una vez más la otra  historia

negada  a tantas generaciones

de mirada  ajena al dolor compartido .

Cruel y  eficaz  la espada del cruzado,

hizo profunda la sima del Estrecho

y dejó  más allá de Yebel Tarik , huérfano al hermano,

que ensimismado , aún hoy, busca su otra parte.

Tiñó de sangre el turbante de El Zagal,

dejó mudo el verso de Al Mutamid,

quemó  el  claro discurso de Ibn Jaldún,

en la hoguera de la ignorancia y la superstición

de  la fe impuesta a hierro.

A este lado, sin huerta ni alquería, siglos pegados a la tierra, 

como un surco mas del latifundio, telera y gazpacho

en chozas de enea, al capricho del amo,

sólo sensible al grito del desgarro, si era filtrado

en suave manzanilla de las noches de amor pagado.

Pueblos, que perdido el Sur,

buscan en el gris Norte, el pan y la sal de la libertad,

mustias y agostadas en marismas y campiñas,

ausente  de los corazones y las almas.

  

Ayer barracón y jergón de paja,

maleta de cartón y tren carreta,

hoy cabalgando a lomos de frágiles pateras,

hacía los inmensos horizontes  del mar de plástico,

dejando la vida en prenda,

Floreció  en estos campos el verde de los  omeyas

para romper viejas cadenas y derribar nuevas murallas,

allí es color de yugo que atenaza

por quienes  alzan  los ojos al cielo

sin  querer ver la Tierra .

Aquí somos como siempre fuimos , parte del otro ,

crisol y fragua, yunque de platero, amocafre y gubia,

mano tendida a la otra orilla , pues cuanto mas de aquí

mas del universo.

Perdieron ellos en montañas y valles,

mezquitas y sinagogas, abandonadas a sangre y fuego,

el grial de la tolerancia, que  una vez nos hizo grandes

sabios, fuertes y condescendientes.

Causa dolor ver entre los míos, el miedo aprendido

de otras gentes, ajenas a nuestra propia esencia,

que azuzan a la burda violencia contra el otro

y repudia al que busca, lo que antes buscábamos nosotros .

 

Cavilo estos pensamientos, libre la mente,
cautivos los pies y absorta la mirada, 
mientras cruzo, una vez mas, la Puerta del Vino, 
tras  el guía , perfil aguileño y eles palatales

de la generación que retorna de la diáspora.

Se empeña en explicar con retórica  de licenciado,

lo que ya me contaron las espirales de mi ADN.

Cuando lo comprende habla de lo que entendemos,

la luz, el agua, y el color de la vida.

Empinadas calles de cantos rodados,  de nuevo  Albayzin, 

cármenes que guardan celosos los frescos jardines,

donde se intuyen aromas de azahar y parra

entre el olor de los menús para turistas.

Miro la Vega, como lo haría Alhamar,

sabiendo que en este valle cabría el Universo,

que todo invita a luchar y vivir por esta patria,

capaz de vencer a quien la conquista.

Bajo alborozado, la chumbera,

plena de higos alusos  que repuntan ,

me transportan a  otro valle no lejano

y a la paz del sonido de la noria  llenando la alberca.

El cuerpo libre de las cadenas de la mente,

termino la noche en el club para otoñales,

donde jugar con la propia y arriesgar con las otras

el giro de la cintura, antes de que llegue la artrosis. 

O la que empuja a la mano a labrar esta huerta,

Así que relájate Gran Hermano, que todo esto es ajeno a cualquier guerra, sea o no santa.