Almacigas

En esta nueva etapa tuve tiempo para revivir los días de Mayo de mi infancia, el paréntesis festivo e íntimo que cada año marca en el pueblo el son del tamboril. Volví a contemplar las tardes de la rifa del pañuelo, aunque ya no bailen sevillanas las muchachas a su paso. Fueron muchos años de ausencias, y las niñas que aprendían a ser mujeres bajo el gobierno de sus madres , disfrutando despreocupadas de esas licencias festivas en los atardeceres de Mayo, ahora llenan las aulas de institutos y universidades ocupando, lentamente, el espacio al que tienen derecho en nuestro apresurado mundo. Pero la falta del colorido del baile de las niñas no le resta emoción a la ruta del pañuelo, animada por la gaita y el tamboril desgranando sevillanas. Recuperar esa vivencia  me sonaba a sinfonía de gloria. El trasiego colorista de aquellas treinta y siete hermandades, ha dado paso en estos años a la turbamulta de las más de cien, y las contadas  de los pueblos del Aljarafe, el Salvador y Tria

Entre la adolescencia y la juventud, aprendí que era la Marisma trabajando el riego del pasto sudan , el sorgo , el algodón y la remolacha, alimentando a los toros bravos y sacando las colmenas del Coto. Primero acompañando al abuelo a retirar los panales, embutido en un traje de loneta, al que siempre había una abeja que conseguía traspasar, y mas tarde pedaleando por las mañanas en una destartalada bicicleta Orbea buscando al sol en las peonadas tempranas, para al mediodía retornar a casa medio deshidratado, dándole gracias a Dios por la sombra de cada pino que encontraba en las sendas y satisfecho del magro jornal ganado. Veía vuelos, oía trinos y cantos, pero ni miraba ni escuchaba, ausente e inconsciente de las maravillas que me ofrecía la naturaleza a mi alrededor, abotargado por el cansancio y la necesidad. De una cosa a otra, nunca hubo tiempo después para la contemplación paciente, el disfrute del detalle. En fechas más cercanas me sucedió algo parecido con las provincias

Me deja sorprendido que este blog , que nace como una palabra al aíre, vaya teniendo lectores, pero lo más inquietante es que los primeros que conectan se ubiquen en el corazón del Imperio. Influenciado quizás por todo lo oído y leído sobre el largo brazo del Gran Hermano en las redes, llego a pensar que quizás todo obedezca a que el  sonido "al " en el alias de este autor y en el propio nombre del blog, suene arabizante y haya disparado los mecanismos automáticos de seguimiento. Por si fuese así, quiero tranquilizar a quienes estén detrás de esas pantallas de seguimiento,  que imagino en este impulso paranoide que me surge al ver el mapa de las lecturas del blog. He de confesar que a unas de mis almas le emociona el verde omeya de este nuevo Al-Andalus donde nací y vivo, en tanto la otra se abre al rojo y gualda de las Españas, que he recorrido de punta a punta. Pero una y otra se encuentran  y se sienten cómodas en esta nación de naciones. He llegado a la conc

Desde los ocho años a los cincuenta y tres tuve que preocuparme cada día por asegurar el sustento de los míos, esa urgencia dejaba en el lado de los sueños aficiones e intereses personales. El estudio no fue más que un instrumento que proporcionaba seguridad en lo que era básico, nunca fue disfrute del intelecto. Opté por las ciencias con ese fin, aunque mi vocación estuviese en las artes y las letras. Formación profesional y académíca fueron en paralelo y se nutrieron una de otra. Compatibilizarlas me obligaba a veces a esfuerzos agotadores, que en algún momento me acarrearon severos daños en la salud. Terminaba agónicamente una de esas fases cuando mi corazón decidió parar por mí, pero lo hizo delicadamente, como queriendo medir el daño, y en lugar de recurrir al vulgar infarto que sumase estadísticas que explicaran un modo de vida trepidante, fue creativo y acudió al síncope por acumulación de líquido elemento en el pericardio. Hube de holgar forzádamente cerca de un mes, s